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Del mio inciampo
porto ancora il segno.
Tu, nel confessionario,
dall’altra parte del vetro.
Ma nel guardarmi
mi giudichi
e non mi assolvi.
Che tanto di problemi
ne abbiamo tutti, troppi.
E mentre le mie iridi
si riempiono di nebbia,
la pioggia tarda,
così come la notte d’estate
in Norvegia.